CAPOVOLGIMENTI CLESSIDRICI

Non ci avrei creduto, se me l'avessero detto. Oppure suggerito. Oppure bisbigliato. Oppure soffiato col fumo di una sigaretta. Mi riferisco a quel che viene solitamente definito in contrapposizione a ciò che è immaginario o fittizio. E invece mi sono dovuto ricredere. La sensazione era nitida. Di quelle cui si sbircia l'orologio a pendolo, ne si gusta l'intrigante dondolìo, nel millesimo dell'oscillazione e si vorrebbe che da quel momento in poi non vi fossero più momenti, né poi. Non ho bisogno di trampoli, né di trampolini. Accento tonico per inchino e sberrettata.

BEMOLLOSAMENTE

La trama brama e s'infittisce: installata all'entrata del luogo che io sono, c'è una porta girevole. Ed il Signor Io si diverte a girare, girare, girare...

Mai completamente fuori, mai veramente dentro.

Arrivo.

SPASSO CARRABILE

Questo è un post su un argomento che mi ronza martellamente per la testa da troppo tempo, considerando che nella pronuncia di troppo, la conta delle "P" è il metro dell'esagerazione, ma di cui finora non ho trovato né voglia, né tempo, né pazienza di articolare. Non so se posso spiegarlo. Non so nemmeno se corrisponda a verità. Ma, inevitabile come la giacca dell'uomo delle previsioni del tempo, se mi trasformo in Io, Io compreso, smetto di credere nell'esistenza di un Me, Me compreso. La via di scampo è nell'inaccessibilità dell'altezza di Io e nella perdita, da parte di Me, di ciò che lo rende un qualunque sè. Scusate le spalle, ma è il mio lato migliore. Ci mancherebbe. Grazie per l'incomprensione.

COMUNICAZIONE ASINCRONA

E' il Blog esso a scrivere questo comunicato. Esso Blog è momentaneamente aggiornato senza regolarità, nè raziocinio. Pregasi affibbiare la colpa al Curatore di Esso Blog, in tutt'altre faccende affaccendato. Egli Curatore riprenderà a scrivere appena possibile, allietando lor Signori Lettori con disallineate interpretazioni del sè. Ma, intanto, l'Esso Blog, vivrà di vita propria, con interventi brevi, fuori contesto e privi di logica. Grazie per la disattenzione.

CILINDRI NEL GRANO

Nella gara di chi arriva per primo tutto intero fino a domani, sul podio, ansanti, i partecipanti appaiono appesantiti dai loro ventri colmi. Imbottito a dovere e con il vestito della festa, anche lo Spaventapasseri, che, nonostante la fatica, una ne pensa e cento ne fa. Mietitrebbiatemi nella mia risuolitività.

IMPRESSIONE COSCIENZIALE

Un negoziato con il proprio inconscio, con la malìa di un giro di parole subconscia: lo avrei ipotizzato solo se ombreggiato sotto le spoglie di una confabulazione da gioco di strategia da tavolo, convulsivante. Dovrei riraccontare la mia commedia, in prosa e per come è. Che è già più di quanto avrei voluto fosse. Ma, dopotutto, anche questa sarebbe una divagazione. Ammesso ci sia qualcosa su cui divagare. Un altro giro di sapido brandy, Signori?

CREMOSO CREMISI

Lo aveva detto Io! Quello non è un pontile! Quello è un ponte a tutti gli effetti! E non cercate di convincermi del conrario! E' stato progettato e costruito da un visionario, una persona che non si è lasciata ingannare da secondari dettagli tecnici, come la mancanza di una riva opposta. Non ho bisogno di crederci, ho solo osservato. Se ci sono rive che aspettano di essere raggiunte da un ponte, allora ci possono essere ponti che aspettano di essere raggiunti da una riva! Diamine!