Il mio amico immaginario conosce il disagio di entrare in un tempio e non essere parte del sacro.
Non avrebbe senso la parola se non potesse estendersi in quello spazio immateriale chiamato silenzio. Lì tessono abilmente le mani della mente. Vabbè, però lo potevate dire che accendevate la luce. Ho un po' paura dell'actiregularis perchè è bifidus. 
E poi mi piacerebbe perdere la testa, caro il mio giaciglio di spine. Ridere in faccia al mio ultimo confessore e inginocchiarmi sul legno del patibolo. Ah, ci sono agevoli istruzioni per i meno pratici: "Infilare la testa nell'apposita fessura". C'è un bambino, tra la folla, che non riesce a tenere gli occhi aperti. La causa è il sole che si riflette accecante sulla lama, mia prossima decapitatrice. E' così bella, pulita e affilata che vien voglia di leccarla o sentirne il filo contro una guancia ispida. Diventare un fontanile vandalizzato e arrugginito. Che liberazione. Tutta la vita con questo grumo carnifero che mi pende dal collo e non accenna a guarire.
La sporca questione della domanda, il baratro cosmico scavato con sapienti colpi di piccone. Come me la sbrigherei, se di domande non ce ne fossero più? Picchi di attività cerebrale? Momentanea alterazione? La ringraziamo per la cortese attenzione? Nemmeno avrei potuto pormi la questione. Io non credo che quel dio sappia. Ah si, giusto, i buoni propositi. Sempre dritto, in fondo a destra.
In uno schizzo veloce molte linee si confondono, perché la verità e il suo attimo sono transitori. Questo post è uno schizzo veloce, non riesco a smettere di stare in silenzio in modo compulsivo. Sono orbo da quell’occhio che vuole la sua parte, caro il mio giaciglio di spine. 
Avrei voluto, per certo, scrivere una storia, raccontando del paradosso di pensieri sbilanciati tra il detto e il contraddetto. Le attrattive di questa storia sarebbero state l’inganno del tempo creduto e la paura di un linguaggio sconosciuto. E’ bello aver paura. E’ bello avere paura e sognare di averne ancora. Avere paura della mente con il suo sensuale sapore di miele amaro sulle labbra. Avrei voluto, per certo, scrivere una storia, ma il rischio sarebbe stato quello che rimanesse tale. Scritta, raccontata e non vissuta. E invece solo cazzate.
E’ stato tutto concepito con un ordine preciso. La mia allergia alla realtà lo testimonia. Vivo in una possibilità cosmica a cui ho dato diversi nomi senza mai avvicinarmi alla verità. Colpa della mia struttura organica. 
